Слоенные мысли

Сегодня между прочим день Сурка. В свое время одноименный фильм произвел на меня насколько неизгладимое впечатление, что стал просто навязчивой идеей. Которая кстати до сих пор не оставляет меня. Заманчиво....



Братцу сегодня купили кимоно. Это что-то неописуемое, я в восторге. Весь вечер хожу, каваюсь. (не люблю этого слово, но по другому не скажешь))



Ну и напоследок, присоединяясь к просьбе Calisto2006:

Прочитал сам,передай другому

И я за первоисточник. А действительно как-то обидно...

---

Было.

Было раннее утро. Было холодно. В перспективе был экзамен.

За день того былы полная уверенность в завтрашнем дне и в наличие дома целой кучи черных гелевых ручек. Иллюзия были развеяны.

Потом был сломавшийся автобус, марш-бросок к месту Х и 15-минутное опоздание.

Паспорт тоже был. Точнее должен был быть в сумке. Но его там не было...

Потом было жуткое здание с путанными переходами и темными лестницами, выбраться откуда не представлялось возможным. За каждым углом скрывались тетки-роботы и по-одному утаскивали знакомых в аудитории. Те успевали лишь издать слабый писк и слабо кивнуть в ответ на пожелание удачи...

...Мое место было под стендом, на которым висели портрет Антона Павловича, примеры аллитерации и ринусок "Последние минуты жизни Му-му". Рядом со мной был усажен тру-эмо-кид, который застенчиво стрелял у меня бумажные платки, возил хаером и носом по работе и без слов, корча немыслимые рожи обсуждал со мной вопрос о наличии производного предлога в 38 предложении. Закончили мы одновременно, затем как Ганзель и Гретель плутали в этих катакомбах. Расстались на выходе почти друзьями...

Потом был уютный, незаметный книжный магазинчик, где спрятавшись за полками бегло просматривала сочинения Умберта Эко за неимением дензнаков...

А сейчас, молча гипнотизирая нуднейший текст "The USA in 1952-1962", который должен быть незамедлительно переведен, кидаю недобрые взгяды на мирно спящего на солнышке кота...

---

Увидено в городе, и не вывешено на сообществе.

Зима. 18.00, темно. Холодно. Автобусная остоновка возле м.Третьяковская. Транспорта нет уже около 40 минут. Возле остановки, переминаясь с ноги на ногу, шмыгая носами и с надеждой всматриваясь в мутную даль, толпятся Ожидающие. Среди них пожилая женщина и молодой человек лет 3-4. Юноша весьма оживлен и всячески старается скрасить нервное ожидание танцами, песнями, загадками, бабушка в свою очередь перетягивает его внимание на себя...

...Троллейбус приходит. Потирая замерзшие руки, все заходят в относительно теплый салон,приготовившись мирно дремать ближайшие 5-6 остановок...Двери закрываются...

- Ой, подождите, я, кажется, ключи потеряла!...

Торможение, водитель открывает двери, и запыхавшаяся бабушка спешит к остановке. Мальчик, наблюдая в окно за ее тщетными попытками разглядеть хоть что-нибудь в талом снегу, внезапно обращается ко всем окружающим с просбой о помощи. И, вместо раздраженного ворчания, пассажиры выходят на улицу...

Очень скоро ключи были найдены. И 20 незнакомых друг с другом человек, которых ненадолго обьединил случай, вновь садятся в троллейбус и едут дальше, в грязном салоне, где счастливо светится улыбка ребенка...

Мир не без добрых людей.

---

Подземные жители

Самый слабый пол - это мужчины в метро. В возрасте от 15 до 40 они насколько тяжкими жизненными обстоятельствами и пошатнувшимся здоровьем, что просто не могут обходиться без поддержки. Именно поэтому все сидячие места, все уютные уголки, где можно к чему-нибудь прислониться, все поручни, до которых могут дотянутся те, кто не выдался ростом заняты ими. Я существо весьма закаленное, хоть по виду так и не скажешь, но даже меня не прельщает мотаться сосиской по вагону, утыкаясь в чужие подмышки в тщетной надежде за что-нибудь зацепиться. Наивную надежду СЕСТЬ я оставила уже давно, ведь я же понимаю, что сидеть, развалив ноги и скромно потупив взоры должны наши кормильцы и защитники Отечества. Ибо они отдыхают и копят силы для финальных рывков - активной работы локтями и легких движений плечами при выходе из вагона и при входе на эскалатор, ловких подсечек и скоростного захвата сидений...

Я-то понимаю...Но вот седовласые старушки, интеллигентные дедушки с палочками, женщины с маленькими детьми и большими сумками вряд ли когда-нибудь до конца осознают столь очевидный факт...

---

Для интересующихся.

Специально для Слэй чудесный юмористический мини-фик "Матери виднее" здесь. Всем слэшерам обеспечено хорошее настроение.

---

Как справедливо заметила Слэээй нет лучше праздника, чем чужие именины...

Особенно, когда место праздника - квартира в доворелюционном доме в центре с 4-ехметровыми потолками, битком набитая старинными, книгами, гравюрами, картинами, сервизами и прочими предметами, один вид которых ввергает меня в восторженный ступор. Квартира с полукруглыми окнами окнами, выходящими в тихий преулок, где шкаф может стоять посреди комнаты, где в туалете висит раскладушка и в самых неожиданных местах обнаруживается стенной шкаф.

Приходя туда никогда не знаешь что и кто может тебя ожидать. Из ниоткуда постоянно возникают люди, каждый из которых - насколько самобытная личность, что после каждого визита остается фейверк эмоций.

Вчерашний вечер не стал исключением. На этот раз это была маленькая такая компания незнакомых друг с другом людей с широким и разнообразным спектором интересов. Но тихая борьба за переключение радиостанции, хаотичная нарезка салатов, и немногочисленные темы для бесед обернулись не натянутым молчанием и банальной попойкой, а продолжительным хохотом, игрой в шарады, созерцанием арабских танцев, искренним восхищением набросками и макетами именницы и вечером, который стоит разбирать на цитаты.

Шестнадцатилетняя художница никогда не увидит этот пост так как справедливо недолюбливает виртуальную реальность. Но я не могу не выразить благодарность за чудесные выходные; за дом, где даже я не могу отказаться от кофе; за вечера, где собирается столько интересных людей, что появлятся надежда.

А возвращаясь поздним зимним снежным вечером домой я думаю о переживаниях этой перфекционистки, наверняка убежденной в том, что все опять прошло не так как надо...

---

Разговор

Я:А ты бы хотел иметь Тетрадь Смерти? Представь, записываешь имя, и человек умирает...



Братец(после непродолжительного раздумья): Нет. Я бы хотел иметь Тетрадь Счастья. Записываешь имя, и у человека сбывается самое заветное желание...

---

Зима...

Все-таки почтила нас своим присутствием...

__

а меня не покидает ощущение, что мой дневник становится все больше похож на метеосводку...что поделать..на меня погода действительно влияет...

...

.. Стряхивая с себя остатки сна, она откидывает со лба спутавшиеся пряди и лениво потягивается... ..бросив взгляд на часы, осознает, что опоздала....времени остается немного.... ... двое, давно уже проснувшиеся, все это время сидели взаперти, не решаясь тревожить ее сон...только на одну ночь они обрели свободу, но потом были вынуждены вновь вернутся... ...при ее появлении они быстро вскакивают... взгляды пересекаются...краткие кивки... едва заметные движения...распахнутые двери...порыв ветра...

...на мир опускается зима...

Первыми приход зимы всегда ощущают мои конечности. Каждый год, как только она действительно приходит, я начинаю падать. С завидными постоянством, частотой и неожиданностью. Именно поэтому, в декабре месяце когда никаких падения не происходило, многие уже заподозрили неладное...

Вчера, безо всякого предупреждения университет превратился в один большой каток...

...в четвертый раз поднимаясь на ноги, глядя на обледелый асфальт под ногами и уворачивась от снега, сдуваемого с крыши корпуса вентиляцией...

...засыпая в аудитории и с тоской вспоминая домбайские шерстяные носки и леденцы от кашля...

..лихорадочно роясь в сумке в поисках носового платка..

..с трудом разлепляя глаза...

..ненавидя любимый горячий чай..

..наблюдая за поземкой за окном и поглаживая кота, вольготно растянувшегося на черновиках по алгебре...

..я чувствую зиму..

---

Пост посвящаю всем знакомым атеистам, материалистам и просто любителям поотстаивать свое безупречное мнение и навязать его другим ( коих вполне достаточно как и в реале, так и интернете). Сама являюсь приверженцем философии индивидуализма и считаю, что любое мнение имеет право на существование, но не должно никем приниматься за истину. Люди, усиленно и продолжительно ведущие споры о таких вещах как религия, музыка, искусство и т.п. вызывают у меня смешанные чувства. С одной с стороны поражаюсь их воодушевлению и ажиотажу, с другой- совершенно не этого не понимания. Ведь в большинстве случаем эти споры напоминают разговор орла с улиткой, причем один слепой, второй глухой, и оба находятся каменных мешках на расстоянии 2000 км друг от друга. Сплошная демагогия, и в результате каждый остается при своем мнении, но с основательно подпорченными нервами.

Ниже лежит очень интересная притча как раз на эту тему. Изъята она с чужого дневника на Li.Ru, мною прочитана благодаря The_SlAyer. Вообще на дневнике автора можно найти множество занимательного. ссылка

Есть ли Бог?

Есть ли Бог?

Один человек пришёл в парикмахерскую, чтобы его, как обычно, подстригли и побрили. Он разговорился с парикмахером, который его обслуживал. Говорили о разном, и вдруг, разговор зашёл о Боге.

Парикмахер сказал:

- Что бы вы мне ни говорили, а я не верю, что Бог есть.

- Почему? - спросил клиент.

- Ну ведь это ж и так ясно. Достаточно выйти на улицу, чтобы убедиться, что Бога нет. Вот скажите, если Бог существует, откуда столько больных людей? Откуда беспризорные дети? Если бы он действительно существовал, не было бы ни страданий, ни боли. Трудно представить себе любящего Бога, который допускает всё это.

Клиент на мгновение задумался, но решил промолчать, чтобы не вступать в спор. Когда парикмахер закончил свою работу, клиент ушёл. Выйдя из парикмахерской, он увидел на улице заросшего и небритого человека (казалось, что тот не стригся целую вечность, настолько неряшливо он выглядел). Тогда клиент вернулся в парикмахерскую и сказал парикмахеру:

- Знаете, что я вам скажу? Парикмахеров не существует.

- Как это так? - удивился парикмахер. - А я разве не в счёт? Я же парикмахер.

- Нет! - воскликнул клиент. - Их не существует, иначе не было бы заросших и небритых людей, как вон тот человек, который идёт по улице.

- Ну, мил человек, дело ж не в парикмахерах. Просто люди сами ко мне не приходят.

- В том то и дело! - подтвердил клиент. - И я о том же: Бог есть. Просто люди не ищут его и не приходят к нему. Вот почему в мире так много боли и страданий.

---

Чего я никогда никому не пожелаю - так это уснуть со спиной, облепленной горчичниками и быть багополучно забытым всеми. Просыпаясь через 2,5 часа испытываешь непередаваемые ощущения... Сильнейшую обиду не заглушают даже мимоходные оправдания маменьки, брошенные без отрыва от телефонного разговора и комментарии брата по поводу "ГП и ФК" ( самое сильное впечатление произвел очередной оригинальный перевод фамилии многоуважаемого профессора - Снэйк- видимо производное от snake).



Вообще как-то подустала от расшатанного иммунитета. Температура в каникулы, нервные срывы посреди недели а теперь еще и грипп, судя по всему. Все очарование зимы, погостившей у нас на выходных, захлебнулось в моих соплях. А сегодня за окном опять СЛЯКОТЬ (слово-то какое отвратительное!) и вместо чертежей по геометрии больной мозг выдает только мерзкие зарисовки карикатурных персонажей. Есть там что-то такое что отказывается смирится с тем, что я больше НЕ рисую...



А вообще что-то нового года захотелось...правда, захотелось...

@настроение: это не я, это просто пальцы печатают...

---

Хохотала так, что даже братец прибежал из другой комнаты, оторвавшись от мультика (что само по себе событие). Причина истерики тут.

Вообще сообщество презабавнейшее. Скандальнее наверное только аировское. Остается только поражаться чужой узколобости, запальчивости и долготерпению.

---

Чак Паланик "Дневник"

Книга завораживает. Все дело видимо в сочетании обыденности и приземленности с возвышенным. Простые вещи, описанные без прикрас, грубо и бесскопромиссно. Но под толстым слоем мистики, недоговоренности и тайн. Роман не для слабонервных т.к. пестрит натуралистическими описаниями физиологии в духе Стивена Кинга, которые впрочем покрываются изящным сюрреалистическим сюжетом...



А вообще пересказывать и рецезировать "Дневник" - пустая трата времени. Да и вообще любую хорошую книгу надо читать самому...



Цитаты

в связи с прочитанным...

Всерьез задумалась о профессиях, напрямую связанных с творчеством (художник, поэт, писсатель, композитор и т.д.). В принципе ясна их привлекательность. Независимость вольного творца, полная свобода действий не идет ни в какое с сравнение с офисной обыденностью и работой под чьим-то началом. Но лично меня пробивает холодный пот при мысли о том, что моя жизнь и благополучие будет зависеть от восприятия других людей. Люди, которые добровольно идут на это либо действительно талантливы и им есть что сказать миру; либо обладают достаточной моральной подготовкой и готовы к любым терзаниям непринятого художника; либо не вполне отдают себе отчет в том, что их ожидает...



А я удовлетворилась своим прагматизмом и продолжаю творить только для себя. Главное- вовремя понять, когда стоит свернуть...

---

Когда видишь такое, понимаешь что пора что-то менять...

---

Почему люди ведут сетевые дневники?

А вот, действительно, почему? И почему не бумажные? Ведь дневник — это изначально что-то личное. Мысли, переживания, восприятие действительности, реакция на события. Его не принято показывать.



Люди любят копаться в себе. Искать глубину и смысл. Дневники в этих поисках помогают. Облегчают систематизацию. Объясняют причины. Такие дневники - для себя. Часто они закрыты. Но когда твои мысли оформлены фоном, подкреплены иллюстрациями и оценены другими людьми, это все же приятно...



Стремление выразить себя. Выплеснуть накопившееся. Сильные чувства - мимолетные и постоянные. Впечатлительная натура. И желание рассказать всему всему миру от том, что тебя обуревает. И при этом быть понятым, услышанным и получить поддержку. Такие дневники - психотерапевты...



Яркость, экспрессия, анкеты, мобы, цитаты. Сплошной поток отобранной информации. Постоянное общение. Собственный чат. Новые знакомства. Такие дневники - тусовка. Или просто дань моде...



Большинство людей считают, что им есть, что сказать другим. И хотят высказаться. Но слушать чужие исповеди никого особо не прельщает.

Не так-то просто открыться людям и быть увереным, что тебя не осудят. Не просто доверять. Не просто показывать непривычные стороны. Не просто видеть отрешенные лица, кивки не в попад и беглые взгляды на часы.



На дневниковых сайтах гораздо больше возможностей найти людей со схожими интересами, интересных собеседников и просто полезных личностей.

Постоянные читатели - люди, которым ты действительно интересен. Если нет - у них есть возможность уйти.

Здесь легче открыться. Здесь никто тебя не знает и можно быть кем угодно. Можно быть разными людьми одновременно. Возраст, пол, внешность и прочие бытовые незначительные факты не имеют значения. Можно создать альтернативную реальность. Свой маленький мирок. И найти родственную душу.

К тому же тот факт, что твоя жизнь доступна тысячам незнакомцев прибавляет адреналина.





Причин много. Много объясненией. Много мнений. У каждого они свои.



А бумажный дневник - это вещь коварная. Есть риск, что его найдут. И есть риск, что нет.



-------------------------------------------------------

Прошу всех - тех, кто у меня бывает и тех, кто просто пробегал мимо, кому есть что сказать по поводу on-line дневников оставить свое мнение в коментах. Желательно, указав зачем вам сетевой дневник.



Размышление навеяно мобом на дневнике [Rotten Apple] и собственной критикой чужих дневников.

---

Рыдала. Плакала крупными прозрачными слезами, искренне и беззвучно. С чистым сердцем и ощущением чего-то прекрасного.

Никчемная слэшерская душонка светится радостью. Вот здесь лежит чудеснй комикс по любимому пэйрингу с ссылками на продолжение. Автор nassima. За ссылки спасибо pag.







Оказывается, еще не разучилась плакать. Это хорошо, а то была бы как тетка из "Отпуска по Обмену".

Кто-то когда-то сказал, что умение чувстовать и выразать свои чувства - один из факторов, отличающих человека от животного...

---

Emptyness

Пустая квартира.

Пустой холодильник.

Пустая тетрадь, где должно быть 7 ессе.

Абсолютно пустая голова без единого проблеска мысли.

И температура 38.2.

@настроение: Бред - это не так уж и плохо...

---

"Все дело в мгновении. Оно определяет жизнь."(с)

Классическая и симфоническая музыка чудесна. Она оставляет мыслям простор, не загоняя их в клетки текстами или новомодной дисгармонией звуков. Она идеальна, когда устав от чужих переживаниях, хочется побыть наедине с собой. Она не заглушает внутренний голос, она помогает его услышать...

---

Отдел Пустяков

...Часы определенно входят в список ВКНВТ. Вещей, Которые Нагоняют На Вас Тоску. Взрослые думают, что часы - это нечто фантастическое, обожают их, словно минуты сделаны из монеток в один фунт или чего-то в этом духе...



...Но все равно немного бесит, когда тебя рывком вытаскивают из загадочного Полуночного сада и заставляют слушать, как мама орет из-за того, что ты не съел свою пикшу. Вот так, вся жизнь состоит из историй, оборванных на середине, игр, которые никогда не удается довести до конца - пока не сделаешь уроки, не съешь броколли, и только тогда сможешь заканчивать сколько влезет.

Для этого есть название: Большинство людей называют это Жизнью, хотя на самом деле это Отдел пустяков...



...Мы все живем внутри Отдела пустяков, и вырваться можно, только зайдя в бабушкину комнату, она одна находится за пределами Отдела, но никто об этом не знает, хоть это и очевидно. Вся хитрость в том, чтобы миновать все подразделения Отдела, ухватившись за бабушкино волшебство...



"Отдел Пустяков" Колин Ферт

Из сборника " Объяснение с ангелом"

---

Самое жуткое, это - мысли перед сном. Томительное ожидание, лежа в кровати, когда в голове вихрем проносятся неисполненные планы, глубоко запрятанные страхи, несказанные слова; поступки, о которых сожалеешь;несбывшиеся надежды; затаенные обиды и безнадежные мечтания. Все это наваливается тяжелым комом и сбивает с толку водоворотом образов и эмоций. И только тогда, когда обесиленное сознание уже не выдерживает, этот кошмар заканчивается.

Именно поэтому предпочитаю отправляться в постель, когда уже еле держусь на ногах и глаза уже сами закрываются, не оставляя мыслям шанса...

---

Улыбнуло

Встречаются два антислэшера. Один другому рассказывает:
- Я вчера такой фик слэшный читал, просто жуть! Такая мерзость! Такая дрянь!
Там на триста шестьдесят пятой странице такая сцена отвратительная, три раза перечитывал - каждый раз плевался!

привет ри-тян